Die Gischt schäumt, Fächerwellen direkt am Bug. Weiter Backbord glänzt das Wasser wie flu¨ssiges Silber. Die Schoten gezupft und den Wind gefangen, das Segel strotzt vor Anmut. Die Wolken locken, der Himmel ist endlos. Es riecht nach Freiheit. Neun Knoten - das Herz macht einen Sprung. Vorwärts, vorwärts, fast lautlos Richtung Horizont ... Nichts, nein nichts ist vergleichbar.